Je commence un journal, j’ai envie de l’écrire. Quelques phrases intimes, sans artifice. Un endroit où je peux poser ma plume, sans réfléchir à ce qui pourrait m’arriver de meilleur. J’ai un cœur d’artichaut sans épine. Il en a reçu des secousses, tant pis. Je garde pour moi ce qui devrait déplaire. J’ai appris à me connaître. Je ne veux pour rien au monde faire un retour en arrière. J’ai partagé des émotions avec de grandes personnes qui connaissaient mon envie d’écriture. Elles savaient me lire et me parler à cœur ouvert de leurs opinions. Je ne leur ai rien demandé de plus. Chaque jour une page se tourne, je n’ai point de regret. Par expérience, par amitié, j’ai publié des pages entières jour après jour l’infini ! Au début j’ai presque hésité à me confier sur un mur de silence. Mes élans devenaient nostalgiques. Les jours passaient et j’éprouvais comme un besoin de continuer à publier mes histoires. Vécues ou imagées, peu importe, je l’ai fait !

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